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我将这首曲子翻来覆去听了好多遍，却总是找不到那一轮圆的或是残缺的月亮。

只有沙哑的琴声如泉水般汩汩流淌，泪水和着泉水静静流啊，流啊。终于泣不成声，终于激愤，终于铁骨铮铮，终于——再一次跌落，长叹一声，再开始低诉。

那个单薄的身影摸摸索索地行走，路没有尽头，行人都不屑一顾，接二连三的打击令他眼中蓄满酸涩的泪水，然而他仍然挺起脊梁，向前走着……

我跑得飞快，飞快。想要赶上那个影，它却总在我视线的最远处，遥遥地慢行。那些同路行人却一下子荡然无存，化作轻薄的尘在路上翻腾，伴着影的脚步。最后，影子消失了，我的眼前一片漆黑。

那个人的眼前也是一片漆黑。阿炳是个瞎子，人们都这么说。在我的音乐书的封面，有瞎子阿炳，眼的位置是两个黑黑的镜片，嘴唇紧闭，他的灵魂没有从任何的出口中逸出来。

而当他面无表情地拿起闷胡，他的心从这里映出。

在闹市或是僻巷，他都那样半屈半站着，拉着自己的胡琴，有人驻足了吗？有人给他放下了几个钱吗？有人在一旁冷冷地瞪眼吗？他都看不见。看不见，也许更好一些，不然他的内心也不会得到那么纯粹的发挥，他也不会那么专注地沉浸于自己的曲子之中。

一生中唯一一次以“艺术家”的身份登台表演，与他长辞人世只有几步之遥。那次他坐在板凳上，那次有人录下了音，有人记下了谱。不知他的心有没有因此而颤动？他难道还是那样默默地、面无表情地坐下？

当他一遍遍地讲述，是否感到一丝慰藉？

“这首曲子叫什么名？”

“哦，就叫《映心曲》吧。”他茫然地回答。

艺术却令它的名字拐过几个弯之后变成《二泉映月》，无怪乎那曲子中没有月亮，只有一颗伤痕累累的心，倒映在如水的曲子里，恰似月亮映在泉中。

《二泉映月》开始悠悠远播……

瞎子阿炳的孤魂早已在地下长眠……

它令许多人流下了泪水，许多一知半解的泪水，许多附庸风雅的泪水。它令许多人想象美丽的“无锡某山上”两个泉内映着月亮的夜景，甚至想跑去看一看，“凭吊凭吊”。当它变成规模宏大的交响乐，却失掉了那种铿锵。当它真真打动了几颗心，这几颗心却永远不能感受那样的痛楚。

我再探头望一眼。曲子中永远只有阿炳一个人的身影。

阿炳的月亮，仍然那样忧伤地望着。

阿炳的泉，独自在那里吟唱。

没有第二个泉与阿炳的泉一起，映着他的月亮吗？

也许它藏在阿炳的梦中……

听见了吗？第二个泉，啊，它藏在阿炳的梦中……